На старинном погосте улыбаются клёны.
Щерят зубы, железные пики крестов.
В бесконечно заплаканном, утреннем поле, головою качает чертополох.
Вдоль оврага, в алмазной росе земляника, ожидает в томление прожорливых рук.
А у храма старинного, в кудрях берёзок
Ждёт сошествия Троицы дух.
Май, май , май 2023 вай, вай, вай