Есть ныне разные поэты.
Есть! С корнями, ростом выше облаков,
и даже классики живые - пишут светом,
не становясь добычею ветров.
Но сколько же поэтов и стихов,
тщеславными ветрами унесённых,
в игру самолюбивых облачков…
Оторванных, хотя и одарённых.
***
Я - читатель, многое читаю,
многих слушаю, как воздухом дышу,
по России-матушке летаю,
в ней святую душу нахожу.
В вечных родниках, живой надежде,
в трудах земных и в школах, средь ребят,
да в учительстве, что есть, как прежде,
да среди недрогнувших солдат…
Реже среди верениц стихов
многих, многих нынешних поэтов.
Там игра флиртует в море слов,
заграничным зноем перегрета.
Ах, да…, где-то вот война себе идёт,
как бы без истоков, без причины…
Табор поэтический бредёт
всё по облачкам, да без кручины…
И не должен табор горевать,
он от облачков всем шлёт приветы!
Он без грубостей умеет предавать,
колеся легко по черно-свету…
На Великом Русском Языке
Великие Российские Поэты
укрепляли Родину в беде,
да не сыпали тщеславные куплеты…
Витиеватые, надменные стихи,
отвлечённые, в годину боли страшной,
как вместо пшеницы сорняки
на заброшенной, замусоренной пашне!…
Эх, поэт, не знаешь, где ты, с кем ты,
от безродных опьянел идей?
Окунись в Историю, в Заветы,
в Родниках Духовных протрезвей!