Настоящему поэту слава не нужна,
Только если после смерти,
Главу этой жизни, может чья-то и душа заблудшая прочтет.
Награды и медали на полке среди хлама,
Бездушные лежат.
Душа страдала, и в кровь себя всю истерзала,
И пОтом укрывалась от напряжения, в ночной тиши.
ТОТ бегло не читает,
И в слово каждое он сердцем проникает,
Хвальбы не пишет, понимает,
Что та душа страдала и пятками стучала, убегая.
Бездыханно дышала и тень в окно.
Ты знаешь! Выше только Бог.
Не ты, не ты, не ты..
Коли меня ты судишь,
Душа гонима нелюдьми,.
И пятки в колесе.
Настоящему поэту слава не нужна.
Славьте только Бога,
В стихах, словах, поступках.
Листы все исписать,
Чтоб на руке мозоли,
Мне слава не нужна,
Ведь Бог во мне, пророк на минном поле.