И я пришла к ним на площадь, переполненная любовью,
А они всё про галстуки, фантики-бантики, крестики-нолики.
И я пыталась быть искренней, говоря очень бережно, мирно, молитвословно,
Сквозь пыль повседневности пытаясь прорваться лилией новою.
Это было, наверное, тонко и слабо — росток не проклюнулся.
Сотне солнц предстояло пробиться к сердечкам с уровня клубней.
И тогда я решила рискнуть дерзновенною честностью —
раскромсали до семечка дурочку острыми жёсткими клювами
И продолжили весело каркать над пустынными клумбами.
И в теле моём зародились колючести — вздумалось, может я — роза?
Это свойственно тем, кто на хрупкость голоса получает удары розгами.
Может я, потерявший цветность в сути, ногами затоптанный флокс?
Мой битбокс по откосу отверженно катится в компостное кладбище купоросное.
И всё же — не то. И всё же — лилия. А может они просто цветы не любят…
(А вы любите?)
Или любить не умеют, потеряв обоняние при последних событиях, будто трупики.
Реакция на страх — оцепенение, в землю вколоченное на дюбели.
Или камнем по корню дробление… (А вы дробить меня будете?)
Что ж, прорастать тогда стану искусством немного ломаным,
гранёною лилией с полотен великого Врубеля.
17,04,2022, Екб. Перед отъездом в Воронеж.