Как одиночество наивно иногда,
Как тягостна порой его свобода,
Людская кожа - тонкая слюда,
Зависит от ветров слепой природы.
В цветке ли, в камне,
в сером журавле
Душа очнётся после
долгих странствий,
Уже другая - лучше и светлей,
Оставив здесь желания и страсти.
И только жизни постоянный ток,
Вибрации вселенной сохраняя,
Отождествит молитвенный восток
С грозой безудержной
хмельного мая.
И повторяющейся эхом тишиной
Исполнится земли весенней мякоть...
И нет души на свете ни одной,
Которая бы не умела плакать...