бегущий и какой-то суетной
на нерве тыкающий словом
такой тяжёлый и земной
и взгляд с укором
а я,как нежный мотылёк
не можешь пригвоздить к стене
на язву вечную обрёк
себя, по собственной вине.
к чему вся эта карусель,
когда я рядом и дышу
и ждёт, как облако, постель,
где я тихонько укушу
тебя за боль,и кровь ночей
притянет призраки любви
и мы сгорим, как сто свечей
и воспарим.