Она случилась в жизни его как рассвет –
волной накрыла и, приближая осень,
не замечала поступь коварных лет,
и красила в синее рвань облаков белёсых.
Она дарила ветер в ладонях своих,
и на оконном стекле от дождя – улыбку.
Ей нравилось жить, не замечая других,
всей кожей своей в него прорастая. Зыбко
плавился воздух, ласково, тишиной
кутал ей плечи, нежность её растворяя…
Боль свою пряча, она становилась немой,
эхом печали его одного повторяя.
Чувство реальности крылышком мотылька
звёздную пыль просыпало с неба натужно –
чья-то чужая бесстрастно-сухая рука
их развела.
А ворот расстёгнут…
Душно…