.
не сквер – из мокрых листьев паспарту,
в котором гибнет замшевая троя
и распивают три семерки трое
философов за трешку поутру
а в их глазах тоска больных детей
и катит сферу неба скарабей
пустыней лет в пустыню однозвучий,
где все казалось бы таким певучим,
но в глубине открытого окна
любого, только тьма и тишина
и даже серый кот – тень серой тучи…
мне кажется я жил, когда-то здесь,
но вышел в пустоту и вышел весь
к опавшим листьям во дворе, до кучи…
.