Вы не найдёте в словарях значений русских слов.
Они теперь лишь в оборотах речевых мелькают.
Уходит нынешний язык от созидающих основ.
В нём гаснут образы-огни, и мгле, и хладу уступая.
И от того, порой, плутаем в белых днях.
И образом богат не может быть мой стих.
Довесок чужеродный мы не видим на весах.
И полон век наш от того бедой и лихом.
Как будто пелена накинута на Разум.
Под нею виден свет, но он рассеян.
И образ въемлющий и многое и сразу,
Не безвозвратно, но, однако же, потерян.
Ведь слово – это образ, тот, что в звук словили.
И звук такой не может быть не узнан.
Звук – мирозданье всё, его так сочинили.
И всё это вязалось в знаки-узы.
И если новый образ, в слово ты словил,
И так, что остальные это видеть могут -
То, значит, новое ты к языку привил.
Так Пушкин мог, но удавалось так немногим.
Есть письмена, что в наших генах.
Когда-то предки их могли озвучить.
Живот могли отладить словом верным.
И жито в человеке возродить, до кучи.
Но слов значенья ныне подменяют.
Они петляют, словно заяц на снегу.
Лишь образная память их узнает,
Коль, доверяя только ей, ты будешь на чеку.