Часто проходим мимо,
мы и не вспоминая,
помню наполовину,
как тебя обнимаю.
У моего порога,
не рассчитав игриво,
влюбишься ты немного
ровно наполовину.
Наполовину любим,
наполовину верим,
наполовину люди,
наполовину звери.
Мыслим мы по простому,
в будничном застревая,
Гоголя и Толстого
с детства не понимая.
Их драгоценный разум
нами из книг не вынут,
был Достоевский знаем,
где-то в шкафу стоит он.
Эго большого роста,
а изнутри всё пусто,
наполовину просто
не прочитали Пруста.
Мимо проходим Сартра,
Стейнбека тоже мимо,
их имена как мантра,
та что невыполнима.
Дарит Набоков чувства,
смыслы кружат лавиной,
но и его искусство
наше до половины.
Кафка и Борхес зря нам
издалека пророчат,
не одолеем рьяно
и половины строчек.
Гессе мы не осилим
в бисере хоть заройся,
и никогда ослы мы
не прочитаем Джойса.
В сумраке вечной ночи
так и бредем убого,
молим: "Спаси нас, Отче",
не признавая Бога.