Я тихонько по краю пройду,
чтоб, не дай Бог, никто не заметил.
Будут плавать кувшинки в пруду.
Во дворах разомлевшие дети.
Будет жарко. В разгаре июль,
паутины, грибы и черника,
солнце яркое,
птичьего крика
много в воздухе,
с яростью пуль
рубят воздух стрекозы,
а пруд
зарастает
зелёною ряской.
А меня не узнают под маской,
не заметят и не позовут.
Проплывёт, как на облаке, стол,
за которым знакомые лица.
Время тащит свою колесницу,
я закутаюсь временем, гол
и прозрачен,
невидим и пуст,
исчезаю легко и беззвучно,
забываю слова,
но научно
выражаясь,
я гол, как мангуст,
или, может, король,
или как
там ещё может быть, так и будет.
Я лишь капля
в помытой посуде,
только помню,
как пахнет река.
Слов волшебное поле звенит.
Режут воздух стрекозы, как пули,
и в меня попадают в июле
эти звуки,
как солнце в зенит.
Я пронизан сознанием снов,
сам лишь сон
испещрённый в сознании,
я лишь капля, что тает на грани
представлений,
касаний и слов.