Желанный вижу цветик-семицветик,
ещё столь робкий в майском многоцветье.
во времени, когда пырей примяв,
мне студят руки капли перламутра
росы, ещё не высушенной утром,
стекающей к земле по жилкам трав.
Среди весенней ветоши и сора
простор всему. Цветок никем не сорван
и не увяли лепестки его,
он из наивных лет, где нет суровых,
в которых сказки ласковым покровом
на сны ложились радужной дугой.
В реальном мире я клонюсь под ветром, –
бушующем, отнюдь, не семицветьем.
Но прислонясь к июньскому безделью,
я не хочу врастать травою в землю,
а чтоб замедлился песчаных стрелок ход
в том будущем, где лето долго длится,
чтоб было предназначено родиться
цветку, который так к себе зовёт.