Я скажу вам родные,скажу вам друзья,
Старость это не возраст-болезнь.
Ей болеют крестьяне,и даже князья,
То не спетая в юности песнь.
Можно в семьдесят и в шестьдесят,
Быть наивным и глупым мальчишкой.
Годы пулей смертельной,над нами летят,
Представляя их просто,сберкнижкой.
Наши годы,как быстрой рекою прошли,
Было все,что-то мы растеряли.
Но мы верили,строили,что-то могли,
Не всегда и не все,понимали.
Ну,а можно и в десять прослыть стариком,
Взгляд задумчив,ворчливые речи.
И пытаться блистать своим детским умом,
Опустив свои детские плечи.
Так что старость условность,не боле того,
Это цифра что есть в документах.
Бонус это от Бога.Хмельное вино,
Что мелькнуло в хмельных сантиментах.
Это осень красивая,время любви,
Ко всему что за жизнь мы собрали.
Это эхо ушедшей куда-то зари,
И неясной какой-то печали.