Фонарик возьми,
а то не найти тропинку,
накинь дождевик,
а от ветра укрыться негде.
Все в белом цвету,
тревожно шумят во мраке,
черёмухи сплошь,
и капли в луче мелькают.
В село за реку
опять понесло гулёну.
Ну, удержу нет –
охота пуще неволи.
Всё это похоже
на старую, дикую песню,
из тех, что поют
подвыпив, голосом хриплым…
Черёмухи цвет
сырую тропку засыпал.
А кончилась песня –
душа, как остывший пепел.