Аэропорт. Зал ожиданий.
В проходе вновь жужжит Арсений.
Он обречён на путь скитаний,
Хотя, по своему, он гений.
Расставит руки широко -
Ведь он сегодня самолёт.
И в облаках он высоко
Летит и птиц не признаёт.
Заложник он своих фантазий,
К обычной жизни не привык,
Он - генератор безобразий,
И не чета для горемык.
Туман реальностных границ,
Всецело поглотил разумность.
Лишь эхо праведных зарниц,
Встревает в череды безумность.
Выбрать друзей, аль абрикос?
Как на вопрос найти ответ?
Их недорос, иль перерос,
В свои семнадцать полных лет.
Для счастья мелочи нужны,
Лишь лучик Солнца, ветер, море...
Богатства, деньги не важны,
И не для всех понятно горе.
Не надо многих миллионов,
Лишь только птички тонкий свист.
Быть вне обыденных шаблонов -
В сознаньи часто чистый лист.
Как тонкую увидеть грань,
Их отделяет только шаг -
Ярчайший свет, иль глухомань...
Кто простофиля, а кто маг?
Где гениальность, где талант,
А где безумство в чистом виде?
Кто шизофреник, кто атлант?
И гений скрыт в чьём индивиде?
Вопросов много, чересчур.
А их избыточность фатальна.
И дирижёр средь партитур,
Может запутаться банально.
Ведь жизнь - огромный полигон.
Не каждый - опытный стрелок,
Уж самый меткий - купидон...
Победа, как попал разок.
Талант стреляет точно в цель,
Недостижимую для всех,
Но цель - мишенная панель,
Коль смог попасть - постиг успех.
Стреляет гений в никуда,
В ту цель, которую не видно,
И тьма провалов иногда...
Но, как попал, так всем завидно.