Ветер ночью обдувает,
Темнота. Цветок один.
Дальше томно погибает,
Вспоминает, как он жил:
Как на солнце заблестел
И им люди любовались.
Помнит, что всегда хотел,
Чтоб к нему не прикасались.
Он боялся всех людей.
Люди ведь большие, громкие,
Но была одна «модель»
Уютная такая, скромная.
Не трогала она цветка,
Не рвала, лишь смотрела
Она всегда исподтишка,
И улыбкой корни грела.
Бутон открылся ей с утра,
Он рад был пахнуть для неё,
И проводить с ней вечера,
Он точно знал: она – моё.
Но девочка ушла однажды,
Не радовал её теперь цветок.
И, уходя, поцеловала каждый
Голубовато-белый лепесток.
Настала осень. Он всё ждал:
«А вдруг "моя" придёт?»
И каждый раз он понимал,
Что скоро сам уйдёт.
И бутон закрылся навсегда
Утром солнце не спасёт,
Жив он был ещё вчера,
А завтра он уже умрёт.