Перекрёсток вяжет уснувший город,
До утра качает в своей горсти,
И от качки сыплется мне за ворот
Лепестков душистое ассорти.
Попаду в объятья ночного парка -
И уже не выбраться, я в плену
У весны, у запахов и у ярких
Фонарей, застывших, слегка кивнув...
Со смотрящих в истину спросят строго -
Им запустят Змея под тёплый бок...
Что за толк от этих потомков Бога,
Если в них давно не прогляден Бог!?
Могут быть иллюзией парк и город
И галлюцинацией сотни слов,
Может, всем виною весенний морок,
Жить мечтой - несложное ремесло...
Я его постигла ещё подростком,
И оно сбивает меня с пути,
Вот стою как дура на перекрестке
И совсем не знаю, куда идти...