Вода стоит меж сросшихся стволов
берёзы старой в солнечной Сосновке.
Поют дрозды, слетевшись на маёвку,
и где-то вдалеке шумит дорога.
На небесах — ни облачка, ни бога.
Отличный день, чтоб обойтись без слов.
Когда бы только это мы могли —
не прятать чувства в бледные лексемы,
струя распев, а лучше вовсе немо,
скользить под небом легкогрудой птицей,
давая каждой лжи не воплотиться
в стальную цепь, лежащую в пыли,
давая ей не вырасти в кресты,
я не просил бы ничего другого.
Не слово — грех, но наша вера слову,
когда и в честном слове правды мизер.
Звучит роса в траве - жемчужный бисер,
звучит дорога, и звучат дрозды,
рождённый для единственного дня
звучит на солнце рой золотокрылый,
вода в берёзе, и само светило,
что и в земле, пронизанной корнями,
в чумном колодце, что забит гвоздями
звучит и чище, и мощней меня.