ДомА, которых нет. Их серые стропила
Выдерживали всё: и боль, и нищету,
Болезнь и холода. А печку мать топила,
Чтобы согреть воды, что стыла на ветру.
И в окнах бился свет так трепетно и робко,
Мурлыкал кот в углу, ведь как же без него?
Хранилась целый век красивая коробка:
Открытки были в ней, а больше – ничего.
Жизнь в доме чередом своим текла обычным,
Кирпич старел, терпел и оседал слегка,
И трещины морщин покрыли весь наличник,
Который украшал фасад издалека.
Другие времена, да и дома другие,
Но хочется подчас взять серый карандаш
Нарисовать тот дом, где стены дорогие,
Где тикали часы и где жил предок наш.