Май. Двадцать третий год третьего миллениума
(Мне посчастливилось встретить его в шестнадцать).
Я потерялась среди летящего времени,
Но образ девчонки во мне до сих пор остался.
Боль. Мной она до сих пор до конца не прожита,
Похоронена где-то под сердцем, не проработана.
Я так хотела всегда быть для всех хорошею,
Но оказалась лишь брошена, предана, и измотана.
И по сей день мой сценарий похож на роман Булгакова -
Хочется стервой законченной быть, да не получается.
Хоть на пути своём я повидала немало всякого
(Всяких, кто маски на лицах носить не стесняется).
Жизнь очень быстро несётся куда-то без остановки,
Давит на газ, утопив до конца в пол педаль.
Пусть до сих пор не хватает для счастья ума и сноровки,
Но всё-равно мне о прошлых моментах ни чуть не жаль.
В вечность уходит неслышно моя история,
Кажется, Бог забыл про меня в суете сует.
Имя моё, как цветущей весны аллегория,
Увековечится где-то… откуда возврата нет.