Вещь хорошая была у всех:
Ей плакали в плечо при боли,
И обнимали только для утех,
А после оставляли в доме.
Одну. И в день, и в ночь, и в утро.
Когда ей было больно – наплевать.
Всем всё равно на то, что дурно
Вещице этой в мире проживать.
И называли все её хорошей,
Другом верным всем была.
Но почему: "Тебя не брошу!" –
Лишь пустозвонные слова?
Такие вещи ведь не любят.
И хороши они не для любви.
А люди медленно их губят,
Надежду подавав в ночи.
Хороших ведь не выбирают,
Они всего-то к вам добры,
И каждый раз вам помогают
Избавится от этой пустоты.
Выбирают только стерв заядлых,
Чтоб жить не скучно было им,
А любят мудаков проклятых.
Хороший же останется один...