…но старость — это Рим.
Б. Пастернак
Бесценным кладом в нём величье мира
Скопилось, навсегда окаменев.
Краснеющие крыши, как порфира,
Покрыли город — царственный удел.
Он погружён в себя, не замечая
Того, что не касается судьбы,
Надменно комплименты принимая
Паломников бесчисленной толпы.
Он помнит всё: и взлёты, и паденья,
И цезарей любовь, и гнев, и страсть,
Непостоянство чувств и лицемерье…
Его судьба в историю вплелась
Навек непреходящей красной нитью.
Его морщины — вечности печать,
Идут его суровому обличью.
Он мудр, как змей, но обречён молчать.