На тротуарах копошится тень
Ленивая и жмурится от солнца;
Как наважденье, с листьев шёпот льётся,
Баюкая погожий летний день,
А он в лучах искрится и смеётся,
Превозмогая дремлющую лень.
День трудится, не покладая рук,
Вокруг земли описывая круг,
Как проповедник, образами мыслит
И летопись свою бесстрастно тиснет
На выжженном пергаменте земли,
И оттиски покоятся в пыли.
День пишет текст свой с чистого листа,
И вносит свою лепту в книгу жизни.
Его исповеданья летописны,
Земная мудрость, как слеза чиста,
Природные полотна живописны.
Несвойственна величью суета!
Мы, считывая клинопись следов,
Вникаем в суть и форму наслоений.
Бесстрастный взор из глубины веков,
И голос прошлого звучит, как порученье:
…Скрепи трудом слова чистовиков,
Чтоб за ночь слепки их окаменели.