Эти оковы становятся мне не по силам.
Дни пробегают. Далёкое счастье — всё дальше.
Кровь замедляет теченье по стонущим жилам.
Не привыкает душа к человеческой фальши.
Истиной к стенке припёрт, обречённый на гибель.
Сердце истрёпано в клочья о скрытые рифы.
Только в горсти замерзающей теплится грифель,
Движимый страстью безудержной — поиском рифмы.
Век, закалённый в походах, подходит к развязке.
Шёпот, слетающий с губ, это прикосновенье
Времени — оттиск следов озаренья от пляски
Жизни в предчувствии смерти в огне вдохновенья.