Почти никому не понять, что там внутри тебя.
Ну, душа. А что там за ней?
Ты можешь многое вынести, еле дыша,
словно мешок камней.
Ты, став причиной дорогих слёз, не знаешь, как исправить и искупить,
кроме как признаться: «Прости меня, я не знала, что так может быть».
Остановить эти слёзы не можешь, испуганно смотришь.
Дотронуться рукой? Или словом? Или просто быть рядом, может?
Ты, сделав ненароком больно, чувствуешь себя бестактностью во плоти.
Но для тебя так важно идти в страх, и знать, зачем идти. Бояться, но идти.
Почти никому не понять, как ты живёшь такой, какой живёшь.
Даже смешно, что ты боишься чьего-то ножа. Ты же сама первая себе вонзишь нож! Улыбнёшься и провернёшь, дрожа, если будешь знать, что этим спасёшь.
Почти никому не понять, что, даже при погружении в тьму, помыслы твои светлы.
Что твои спокойствие, любовь и чувствительность ко всему имеют аромат жжёного дерева и свеклы.
Что твой внутренний свет похож на свет восковой храмовой свечи.
Что в минуты страха ты шепчешь себе: «Доверяй. Звучи».
Почти никому не понять, как видишь слова, как ловишь между строк и слов смысл, который скрыт.
Что тебе просто, как дважды два, для других — латынь или санскрит.
Ведь твоё сердце, кроме дурацких этих ранящих границ и защит —
чья-то тихая пристань, чей-то надёжный щит.
16 мая 2023