* * *
Порою казалось,
что ты уже умер
и, тихо по склону шурша,
как сорванный лист,
ни страстей, ни раздумий,
уносится в зиму душа.
Порою казалось,
и звуки замолкли
той песни, что ныла в груди.
Лишь чёрного звона осколки
да звёздная пыль впереди...
Но Божия милость
не знает границы.
Любовь отогрела раба.
И светом надежды
белеет страница...
И длится твой день,
и тщеты сторонится.
Как небо, отверста судьба.
2001