CXVIII
Цвела последняя весна,
дневным теплом, ночной прохладой.
Пустой и бледный лист тетрадный,
всё ждал желанного пера.
У апельсиновых садов,
волшебный чудный аромат,
встречал прохладою закат,
багровых вязких облаков.
И всё что теплилось в душе,
как над водою лёгкий бриз,
во времени теряло смысл,
и не заботило уже.
И рифма не легла на лист.
И растворилась в мираже