А те, кому стихи мы посвящаем,
идут, сливаясь с неразборчивой толпой.
Хранят молчанье, улыбаются. С вещами,
свой век отжившими, прощаются. Покой
теряют, дышат счастьем, радость чувства
лелеют трепетно, и прячут в глубине
сердец. А если - перебор, и слишком грустно,
то закрываются. Но я держу в уме
своих людей - и близких, и далёких.
Любовь моя как бабочка легка.
И просятся мне на бумагу строки,
спешит вдогонку бережно рука...