Вот год ещё один прошёл неумолимо,
Чуток добавив седины.
Года года, монахи пилигримы,
Вы из какой кочуете страны?
Что вы таите под своими колпаками,
Что принесёте в этот раз?
Тоску в мирок возведенный руками,
Слезу текущую из глаз?
Когда мы были с вами молодыми,
Вы как-то шли степенно, не спеша.
Теперь состарившись,
Став, как и я седыми,
Снуёте всуе, мельтеша.