Он вернулся домой... Десять месяцев ада
дали веру душе и награды на грудь...
На вопрос о войне, отвечает: "Не надо...
Не сейчас... Всё потом...Всё потом как-нибудь..."
В двадцать пять - седина... Ясно всё без вопросов...
Пулевые навылет... Осколки в спине...
Вместо праздничной встречи, цветы на погосты
тем, кто жизни оставил на этой войне...
Он когда-то любил скоростные дороги,
на гражданке считал, жизнь - большая игра...
Он смеялся в лицо безотчётной тревоге,
торопился забыть всё, что было вчера...
А теперь всё не так, а теперь всё иначе -
"до" и "после" завязаны крепким узлом...
И ночами душа то скулит по щенячьи,
то во сне осеняет наперсным крестом...
Глядя смерти в глаза понимаешь, как глупо
ты размеривал жизнь по часам и по дням...
В окровавленном теле погибшего друга
видишь в полном объеме всю суть бытия...
Он вернулся домой... Десять месяцев ада -
очевидное "до", а что "после" - вопрос...
Но ему объяснять о насущном не надо,
он впитал смысл жизни корнями волос...