Быть может где-то там, на старом бульваре,
Другие пацаны на лавочках сидят
И так же, как и мы, играют на гитаре,
И песни о любви на струнах теребят.
То был юности праздник привольный,
Незамеченным таял закат
И под голос звонкий и бойкий,
Разливался портвейн иль мускат.
Кто-то хвастался в разговоре,
Чтобы бравость свою показать,
Кто-то врал, чтоб его раззадорить,
Чтобы всем посмеяться всласть.
Разведут нас по жизни дороги
И не всех пожалеют года,
Разбросает погостами многих,
Приютят не свои города.
Но однажды, на старом бульваре,
Старика разгляжу силуэт,
Кто когда-то играл на гитаре,
А теперь - мне знакомый поэт...