Не ради наград, пьедесталов и славы,
а ради всем данной любви
и первой заре, и деревьям, и травам
молочным поют соловьи...
И в утренней мессе сродни безутешной
молитве их песня звучит...
И кажется мир, как младенец, безгрешен
и чище нет света души.
И жизнь бесконечна, и нет места смерти
пока вокализ их не смолк.
И платят за чувства артистам поэты
ценою возвышенных строк.
Нет ни дирижёра, ни нотного стана,
но сердцебиенье людей
становится реже и тише дыханье,
когда им поёт соловей.
Свистят их диезы, звенят их бемоли
и душу ведут к алтарю,
ведь так, как они, о любви и о боли
вовеки не спеть никому...