Стоит подкошенный, но не расхристанный
В зелёной дымке печальный май.
Знаком он с правдою, но дружит с истиной,
Привёл недавно её в шалман.
Вот на балконе я, где вид как с пристани.
По небу вровень плывут слоны
Из Занзибара, эх, едва ли мыслимо?
Глаза-колодцы слезой полны.
Как на подбор они, без рода племени,
Плывут в далёкий мой Зурбаган.
Ах, сколько правды пришлось ко времени,
Теперь не спрятать её в карман.
Сирень как нищая, костями-ветками,
У мая просит цветов взаймы
Для Зурбагана, где правда с предками
Врастают в память до глубины.