ОТЦУ...
На фото, тебе, как и мне, в этот час,
А я, где-то там, за спиною, моложе…
Никто, предсказать, своей жизни, не может,
А только лишь, грусть, что терзает сейчас,
Где ты, промолчишь, на любой мой вопрос,
Но я, всё пойму, словно ты, за спиною
Шагнул и плеча, чуть коснулся рукою,
А после, взлохматив, коснулся волос…
Давно ты ушёл, а как-будто, вчера…
Но больно, всё так же, от этой потери.
И что, навсегда, до сих пор я, не верю,
Где строчки все, письмами, из под пера…
Без адреса, только… И, без конверта…
Будто жизнь моя, здесь, пребывает войной.
А они, треугольником, мчатся домой.
Откуда лишь, жаль, не будет ответа…
Отцовской любовью, всё так же, хранишь,
Прикрыв и собой… Не умея, иначе…
На фото, твоё, со слезами, незряче,
Винясь, пред тобой… А ты снова, простишь…
Минуют, мои, из доставшихся лет,
Где я, дотоскую, а после, дорогой,
К тебе, что ведёт… Но не знаю, как много,
Осталось ночей, где разбудит… рассвет…
** Отец, ты прости, что порой… забываю,
Опять, вспомнив, только, когда заскучаю,
Где севши, за стол, пред бокалом вина,
Я фото пристрою, поближе… В глаза
Твои заглянуть, в отраженье души,
Шепнув: «Где б ты не был… Ты только, живи…
А я, буду верить, что где-то есть дом,
Куда я вернусь, в этом мире, другом…»