Он был как все, но в то же время,
На мир имел он взгляд иной!
Не оценило его племя,
Не смог сдружиться он с толпой...
Не дотянувший до Христа,
Поэт подумал: "Одинок!
Не перейдут из уст в уста,
Мои печали между строк"
И ночью влез на табурет...
Накинув петлю, словно шарф...
Живым всем, передал привет,
Да тихо выпустил свой нрав...
Прошли года... Всё это время
Народ гадал, трус? Мученик? Герой?
И только нынешнее племя,
Кричит о том, что он живой...
Ушёл поэт... Давно нет с нами...
Творца рука, ничто не пишет!
Но его болью и стихами
С тех самых пор, Россия дышит...