Книгу жизни заново не напишешь.
Дождь по мостовой до промокших ног,
головокруженье по кромке крыши
и полёт над бездной всё выше, выше –
словно в этом всём есть какой-то прок.
Словно где-то истина между строк,
ждёт, что наконец-то её услышат.
Всё, что не сложилось – проходит мимо.
Навсегда… Но это на первый взгляд.
Только крышка гроба – необратимо.
Если все дороги приводят к Риму –
значит есть одна, что ведёт назад,
по которой даже в кромешный ад –
пусть, но лишь бы в подлинный, а не мнимый.
Провиденье вечно играет в прятки.
То поставит точку, а то пробел…
Только кто сказал, что должно быть гладко?
Если всё расставлено по порядку –
это, несомненно и есть предел.
И тогда судьбы злополучный мел,
пишет слово «Нет» на кирпичной кладке.
«Нет» – как антидот, как залог системы.
Парадигма, выбранная для нас.
Прописные истины – наша тема.
Но, когда исчерпана суть проблемы,
рвётся что-то важное каждый раз.
Превращая оду в простой рассказ.
В пустоту доказанной теоремы.
Книга жизни вырезана в граните.
Может так и надо, а всё же жаль,
что мой крест подвешен на прочной нити.
Что нельзя так просто из дома выйти –
всё равно в какую горизонталь,
и найти стихов, а не прозы даль,
где-то за обыденностью событий.