В этот вечер, посредине мая,
Вспоминая прошлую весну,
Письма я твои перебираю,
Словно пожелтевшую листву.
Мысленно тебе слагаю строки,
Монитор готов принять привет.
За окном волнуются сороки,
Ведь они не верят в интернет.
Невдомёк сорокам глупым этим,
Что на самом краешке земли,
Ты, проснувшись, думаешь о лете,
Где стихи, как тропки пролегли.
На полях краснеют точки маков,
А над лесом – рой из облаков,
И душистым, летним ароматом
Поделиться я с тобой готов.
Но остались письма без ответа,
В ящике бездушном, на столе.
Я согласен, подожду до лета,
Что там ждать? Каких-то сотню лет...
Иллюстрация из интернета.