День мечтал добрым быть, но безбожно фальшивил…
Он писал обо мне этот майский холодный роман
Пусть его прочитает тебе кратковременный ливень,
пусть покажет его в тёмных арках промозглый туман
Мне так пусто, что я разучилась смеяться и плакать
без оглядки назад там, где были счастливыми дни.
В тесном панцире рёбер сердечная мякоть
зачерствела и стала прочнее брони.
Но куда-то всё катится, прячется солнечный мячик,
если видишь дорогу, то просто меня позови.
Я, конечно, приду. И кого я хочу одурачить?
Если держится мир лишь на ней.
На любви.
По любви…