У меня нет начала, нет и конца,
как дна нет у бездны.
Такая статичная вечность,
такая метаморфозная кожа.
Жимолость течет под пальцами,
старость и молодость,
и я где-то между
выбираю себе лица новые.
И я где-то между
выбираю себе пяльцы для вышивки,
чтобы стежками-шажками
на мгновенье создать некий образ.
В овалах отпечатаны каменных
прикосновения рук мастрериц-кудесниц.
Порхают по лестницам,
вверх-вниз порхают вдохновенные жизни строки.
Заколдовывать-заговаривать, ворошить прошлое.
Завораживает меня накрепко
сок, что варится
в котле первородном.
Не модно уж танцевать у костров под бубны,
но буду.
Буду петь песни без слов голосом ветряным,
стихи без ритма писать не модные,
чтобы понял один из тысячи.
Вычеканивать буду абстрактное,
чтобы в домиках кто, те крикнули
«Эй, озябшая,
не ходи к реке, в ванной мой волосы!»
15,11,2020