Я буду кричать,
Когда все вокруг застынет в безмолвие,
Буду рисовать собственной кровью,
Когда закончатся краски,
Я буду листать пожелтевшие страницы
Даже с выколотыми глазами.
И буду чувствовать искусство на кончиках отмороженных пальцев.
Да, я художник без картин,
Поэт без стихов,
Певец без песен,
Солдат без войны.
Но видишь ли ты мир
Так же ясно,
Готов ли выйти из оков своей запыленной квартиры?
Из оков своего заношенного свитера?
Сможешь ли сказать мне в глаза:
"Ты не поэт."?