Иду вперед. Мне говорят, что там - победа,
хотя на деле - обретение утрат.
Сознанье требует живительного бреда,
ведь за спиною заградительный отряд
ушедших душ, что не прощают и не просят.
Им все, на свете - монохромное кино
о белом опыте в чернеющем вопросе
с бесцветной совести холодного панно.
Из вялых мыслей - невесомые поступки.
Из суеты - вновь обретаемый покой.
Все, вроде, просто, но внутри безумно хрупкий
реальный мир, сопровождаемый тоской.
И нет движений, обусловленных лишь властью
молитв по все еще живущему себе
как вечно спрятанной за целым частью части,
определенной поклонением судьбе.
В черновиках, что кто-то правит теплой кровью,
сплошная чушь несостоявшейся мечты
о юных правнуках, стоящих в изголовье,
и всепрощении грядущей пустоты.
Но жизнь - движенье. Без иллюзий и обеда.
Из рая в рай по тропам снов, ведущим в ад.
И я иду. Ведь говорят, что там - победа.
А за спиною - заградительный отряд.