Изливает звук, словно ранний рассвет,
Протяжная скрипка в руках музыканта,
Стоит и играет, родной там дуэт,
На одной из улиц арбата.
Собираются толпы московских зевак,
Что мимо гуляя проходят,
А кто-то, лишь завидев едва,
Остается там и глаз не отводит.
Скрипка играла на струнках души,
Миллионы цветов увидало сердечко,
Весь спектр добрых эмоций,
Подарила скрипка в руках человечка…