Это что-то между морским бризом
И листом осенним, слетевшим с дерева...
Скулы, насквозь пронизанные
Прохладным воздухом — об волосы ломкие.
Как бы не была ловка танцевать на ножах —
Режутся. Лезвия. Локтями, коленями
Штрихи ловить. Шаги считать
Шагомером моего поколения —
Скроллить ленту на скорости, не читая стопками.
Это что-то между живым присутствием
И прозреньем мистика, вставшим поутру...
Мастерски мейк-ап малюем,
Раздавая в твиттере напутствия нашумевших гуру.
Как бы ни были претенциозны и сфабрикованы —
Крошится, топчется, колется люрексом,
Целлофановый лик беспредмеченный «нечего» морщится.
В замороженном латексе, в люксах,
Кроются кляксы самые мрачные,
Корчатся.
Это что-то между предрассветным щебетом
И лепетаньем детским, ветром сорванным,
Когда полуулыбка джин-тоника снимает скованность, или глаза смотрят Будды.
Это что-то щемяще-острое,
Звонко-терпкое, говорят ещё «взяло за душу».
Э;то что-то, что прячется между строк,
Выструганное бережно
Между грёзами и настоящим.
3,10,2020