А может рисовал он для себя,
И ничего в натурщице не видел,
лишь техника на острие мазка,
Себя любя,себя и ненавидел.
Когда все получалось то с холста,
Сходила как богиня Галатея,
Когда он нервничал,
Почти сходя с ума,
Смотрела на него Медея.
Душа его летала меж мазков,
меж проблесков любви и светотени,
уже давно не чувствуя часов,
он обнажал и силу и смятенье.
хотел он на холсте увидеть ту,
что в снах и наяву,к нему сходила,
незамечая ту,сидящую без слов,
которая художника любила.