Лица — открытые книги, но не всегда их читаем,
Средь одинаковых будней, многого не замечаем,
Скрыть, приумножить не сможем, всё чем дышали и жили,
Как выбирали дороги, бились, страдали, любили.
Смотришь, старик седовласый с ликом славянской иконы,
Жил он достойно и верно, Божие помнил законы,
А на челе, что в морщинках, солнечный свет отразился,
Перед людьми и собою — чист, будто только родился.
Рядом другой: взор недобрый, брови кустистым окладом,
Губы в презрительной складке, сам для себя был он адом,
Всех ненавидит, бичует, Бога не видит, не слышит,
Годы колдуют над нами, лица малюют иль пишут.