Всё реже и реже приходят мне письма,
Конверт я вскрываю: на листьях - всё пусто.
И может быть в этом не так мало смысла,
Но мне от того всё одно - очень грустно.
Она мне не пишет от жизни хорошей:
От сытого брюха, табачного носа,
Зеркального блика с довольною рожей.
Она мне не пишет - ведь в мне мало вкуса.
Но что же поделать? Дыша полугрудью,
Порою во сне я тихонько взвываю,
Не ветром осенним, а волчею пастью.
Наверное в снах я иду с ней по краю:
Колосья ласкают голодные руки,
И острые камни врезаются в стопы,
Там где мы прошли - чёрные капли крови
Слагаются в строки, и в строки, и в строфы.
Пройдя к роднику чтобы боли облегчить,
В студёную воду преклонны колени,
До боли в суставах, что криком не смерить,
До лёгкого вздоха в касании тени.
И солнце палит - немило и нещадно,
Её я руками своими скрываю,
И глядя на свет, понимаю - не важно,
"Тебя не сокрыть... Всё равно потеряю"
Проснувшись от дикого, тяжкого вздоха,
Что луч породил, пробивавшийся в шторы,
Я молча встаю, как неранняя птаха,
Я ем свой овёс, поправляю вновь шоры.
И вновь к сытой жизни, сырой и прекрасной,
Цок-цок всё по кругу, под гул барабана,
Когда же конь дохнет от жизни прекрасной,
Пора возвращаться... Саднит моя рана.
Мы рано расстались. Всю ночь я вздыхаю.
Она без креста, без цепи и без цели.
Она без пера? Чтож не пишет? Не знаю,
А листья в конвертах - как птицы отпели...
"Мне нужно воды..."
Зажёг я свечу, как пародию солнца,
Я взял карандаш, написал: "Где же ты?"
И плакал, пока та свеча догорала.
Конверт не подписан, всё строчки пусты.
"Куда мне отправить?"
"Туда где не ты"