Объята дверь огнями ночного фонаря,
Ступеньки временем вдавились за края.
Здесь жил поэт и каждый день
Отбрасывал он тень.
На эти самые ступени и оконца,
Никто не ждал внутри, когда же он вернется,
И сам поэт уже особенно не ждал
Какой-то там сигнал.
Он проживал спокойно жизнь, как странник,
Размениваясь иногда на мелкий праздник,
Ходил по улицам от дома в заведенья,
Как привиденье.
Однажды в его двери постучалась муза.
Без куртки, без перчаток, без картуза
Своею силой за собою увлекла,
Чтоб делались дела.
Он делал то, что он умеет лучше всех,
Не обращал внимания на травлю и на смех.
Курсор бежит вперед, за ним вагонами слова.
По рельсам голова,
Сравни локомотиву, тащит все быстрее,
Ведь нужно все писать без промедлений,
Быть может вечны двери и ступенек силуэт,
Но человек за ними нет.
29.01.23