Город не точка на карте,
Город не цель, не мишень.
Город не солнце в асфальте,
Не отраженье витрин.
Город любой - это люди,
Свет поселенья, тепло,
Жизнь, что по венам бьётся,
И не в вещах добро.
Не в том, что слышно, дело,
И не увидеть всего.
Жизнь - что росло и пело,
В пепле же нет её.
И, прорастая в асфальте,
И, пробиваясь наверх,
Перерождаемся в пяльцах
Цикличности зим и лет.
И это движенье по шару -
Не снежное шоу ли лишь,
Не в детских руках забава,
Не звонкая полночи тишь...
И кто этот снег мешает,
И кто заменяет холст,
Кто в сажу белила роняет,
А, может, наоборот?
2023.05.09