Я не знаю зачем и кому это нужно,
Чтобы Память стереть о той страшной войне.
Той, с которой мой дед возвратился контуженным,
Не дойдя до Берлина, с осколком в спине.
Той смертельной, кровавой, безумной битве,
Приходившей во снах, так похожих на кому,
Где с ребёнком в руках, повторяя молитву,
Я босая бегу из горящего дома.
Где я в госпитале, в белом халате,
Забрызганном кровью, пропитанном потом, слезами,
Губы кусая, перевязываю солдата.
А потом проснувшись, смотрю в темноту глазами.
Нам эта война вшита в геном, наверное.
И деда я чувствую за спиной порою.
Если Память сотрут- не будет и нас. Это первое.
И будущего не будет. Это второе.