Что-то грустно, что-то тесно,
и не может из груди
сердце выплеснуться песней,
видно, морок бередить
продолжает песнопевца,
не желая отпускать:
никуда тебе не деться,
здесь, сказитель, твой закат!
Не поверю ни минутой,
ни осенним светлым днём:
морок, ты же не Малюта,
не сразишь меня мечом!
К дыбе времени привязан,
без тебя погасну я,
не складируя в лабазе
золотинки бытия!
Свистнет ветер, каркнет ворон
над крестом моей судьбы:
ты, братишка, жил не вором
и без глупой похвальбы,
и без лишних эпитафий
на гранитности плиты
можешь сам себе потрафить:
был Отчизне верен ты!
Верен, верен!
Так звучало,
так и есть, и будет так,
на возврат меня в начала
не способен даже маг,
потому неслышно воет
отслужившая душа,
воспевавшая ЖИВОЕ,
словом искренним шурша!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»